Revue de Presse Cahiers Sade 2

/ Les protagonistes : Elles, ils, sont universitaires, écrivains, artistes / poètes, photographes, peintres, actrice, acteur, comédien metteur en scène et chroniqueur transgressif de poésie contemporaine / ce dernier vous le connaissez puisqu’il nous livre outre ses lectures dans Terre à ciel, quelques-unes de ses heures. Christophe Stolowicki , dans ce cahier signe : Faire rire Hitler /

IL Y A PLUS DE TROIS ANS MAINTENANT, j’ai perdu mon amour, aimée comme seul peut aimer un homme aussi peu aimant un texte qui ne le trahit pas et qui nous conte / sa survivance / sa manière à lui de vivre sans celle qui n’est plus / avec celle qui n’est plus… sa compagne. Apres Deuil sur deuils / ( Lanskine. 2018), ou sans fard, il livrait l’éprouvant épisode des derniers moments d’une vie qui en portait deux / là, cette fois il récidive, en s’inscrivant dans ce thème, libérant anges et démons… Ai noté sa survivance / iI faut ajouter qu’il nous la dresse sa solitude, c’est son matériau / / Oui, seul, enfin seul, à ma main d’écrire au long, à l’unique cours

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c’est en elle qu’il la loge (sa) Joëlle / qu’il la veille, qui lui est fidèle. / c’est également en elle qu’il loge / on le dirait bien, une mémoire : âmes et corps niés / à un moment de l’histoire… / et pour quelles raisons, Sade traverse et ponctue son texte, nous ne le saurons pas / même si là et là panser l’horreur, « penser l’horreur, / lui donner une structure, un fondement, une cause […] » et pour ce faire : sonder une onde, fusse-t ’elle chargée d’ombre (s) cela peut s’entendre, se tenter /  sadien pour le salut de mon âme […] Sadien juif écrit-il

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Dard en chair / La solitude, c’est en elle qu’il la loge son histoire dans l’Histoire, qu’il le loge le Silence d’un corps venu et non venu / La solitude, c’est tout l’espace entre une Présence et une Absence, c’est beaucoup d’espace dans un corps, de force reçue et tendue au Vide : heureusement, sons là / Musiques / notes là / même après la mort, ondes encore, certaines bienveillantes, invisibles et là / Traversant ce texte, un ange musicien / invisible et aimant, Monk, une fois de plus ouvre ses ailes, couvre le poète, l’aimante à celle qu’il aime au-delà de sa disparition. Mieux, Stolowicki la mêle, l’entremêle Joëlle à ce qu’il traverse… éprouve : […] une aile prise dans le brasier, de l’autre j’évente mes fous et mes folles faisant résonner le jazz d’une vie – Thelonious Monk et quelques autres /

Par jets, Stolowicki souffle phrases, les pulse vers / cette Absente, présente en lui / il l’apprend La Nuit en l’écrivant / c’est la peau étalée d’une nuit et d’une autre / d’une seule et grande insomnie, la durée d’une vie, de / ce qui en reste / de ce qui, dans l’imaginaire ne se différencie plus guère / ce qui est rêvé, fomenté et ce qui est réellement vécu, c’est un tout zébré d’épreuves et ce qui nous est livré là / Est Chant / n’est qu’une partie d’un Vaste Chant, d’un Nous / Interroger une œuvre, se laisser interroger par elle, Christophe Stolowicki en joue / en Jeu vise la Vie, le Vide / Il vit.

D’emblée il m’a semblé intéressant de résonner à la participation de cet auteur dans ce numéro qui a pour thème / Sade / afin de vous donner envie d’en poursuivre sa lecture. Je vous laisse imaginer, la revue a 300 pages, chacune portant la même passion pour le Marquis, il me serait difficile alors en une note de rendre compte de la richesse (études, articles, poèmes) qui la jalonne : Un préambule d’Isabelle Goncalves puis ce sont des entretiens, Michel Delon et Patrick Wald Lasowski / suivi de mises en perspectives, celles de Virginie Di Ricci, de Dominic Marion, chacune voisinant les fortes créativités d’un Jacques Caudal ou d’un Christophe Stolowicki présenté plus haut… / les études d’Antonio Cebrian Flores et Lydia Vasquez tour à tour commentant la fiction sadienne / les portraits, par Armelle St-Martin, celui d’un divin marquis politisé, en temps de révolution / aussi ceux, l’un d’Éric Marty entre déraison et guérison ciblant la part obscure de Sade, un autre sur sa singularité, sa liberté… signé Philippe Nouzille / enfin Yanan Shen, très documenté raconte dans une chine continentale, une élite culturelle chahutée et divisée au fil des ans par les diverses tentatives de diffusion de l’œuvre de ce personnage réactionnaire et cela le plus souvent au sein d’éditions pirates. /

Par ce sommaire nourri, je vous laisse juger de la lente maturation qui semble avoir profité à cet ensemble, tant le choix des intervenants mérite, je crois qu’on s’y penche / À suivre un extrait de la préface de Sylvain Martin (directeur de la rédaction) in
/ Le pouvoir de l’imagination : / […] La question de l’imagination a particulièrement préoccupée Sade. Il en question à maintes reprises, aussi bien dans son œuvre romanesque que dans sa correspondance. L’approche en est d’ailleurs parfois paradoxale. Si elle est qualifiée « d’aiguillon des plaisirs » et du siège de « tout le bonheur des hommes » dans la Philosophie dans le boudoir / elle est aussi un outil dangereux lorsqu’elle arrive dans le cerveau d’un Durcet ou même dans celui de Sade[…]. En effet, lorsque ce dernier écrit à sa femme en juillet 1783 : « Vous m’avez fait former des fantômes qu’il faudra que je réalise »

Les mots, les mots les mots… / leurs pouvoirs, les forces en eux, oui bien sûr ils portent magie / aussi offrons nous d’être humbles face à quelque chose de plus vaste que nous / et si la tentation d’affirmer nous vient… d’affirmer / ce qui nous semble une vérité, de chanter ce qui nous semble vrai : alors offrons-nous de le faire qu’à la Lumière d’une marche en nous, d’un Mouvement… d’un Geste en nous / d’un Soleil en nous. / En disant cela j’aimerais rendre hommage à Sollers, lui récemment ensoleillé…

De fait, ouvrant judicieusement le bal sa singularité me cingle qui crève la page : c’est un moment béni – s’entend de tous les diables – dès lors que Jacques Cauda claque la langue dans ses orifices et que dans un même mouvement il déshabille le dessin à la queue leu leu, lire c’est voir, voir réveille les morts, imaginer s’apparente à un crime par omission, écrire désinhibe et Sade peut aller se rhabiller.

« Je suis un serial painter. Je ne peins que des séries parce que la peinture est un meurtre en série » (sic).

Ce coup de gong inattendu donne du grain à moudre. Sous une couverture strictement tendue tel un rectangle de nuit noire s’avère ponctué de clairières, il se passe ici autre chose dont le corps est si ému qu’il se surprend à participer de la lecture, sa tactilité solaire en alerte communiant de bonne grâce avec l’esprit de la lune.

Découvrant l’existence des Cahiers, je prends le train en marche avec le sentiment d’embarquer sur un paquebot à quai sur une mer solide, me prêtant aux prismes d’une architecture bien facettée dont les éclairages ambitieux un à un aimantent ; chaque auteur s’y approprie son propre espace et le ventile, flirtant ici ou là avec le dessin, spiralant avec la forme ; sourçant en grande santé l’excellence sous influence est à la fête, l’exigence file ample un pouls étal ; Sade voyage, d’auteur en auteur portant chacun à sa façon le flambeau, du Canada à la Chine sans omettre ces patries intimes dont l’écriture au terme de mille lectures resurgit transfigurée, neuve par fidélité.

Pour autant point n’est besoin d’être un spécialiste de l’œuvre de Sade ni fan de l’auteur pour apprécier ce Cahier pour lui-même et ce qu’il est : un collectif de points de vue creusant le motif avec autant de dextérité que de passion pour la Littérature, un outil de connaissance rythmé par un corpus de dessins, illustrations et photographies comme autant d’écritures contribuant chacune à étayer le propos.

Les Cahiers ne se lisent pas, ils se travaillent, ils se pensent ; c’est dire s’ils se surlisent en mode régurgitations intempestives et paliers de décantation, vous poursuivant avec sagacité de la bibliothèque au jardin à contre-courant du sens de la lecture à la manière d’une image mentale dans laquelle de grands initiés ne faisant pas semblant d’écrire se renverraient la balle, la pulsion d’écrire mature de la fleur au fruit naturellement chevillée au corps et destinée à durer.

L’alternance de textes de création à résonance poétique œuvrant tels des trous d’air dans un ciel compact et de compétences érudites pour lesquelles l’œuvre de Sade demeure un inépuisable objet de contemplation, soutient deep and wide sur la longueur l’appétit de lire, déplorerions-nous le fait qu’il faille être mort et enterré de longue date pour faire l’objet de tant d’attention.

Quelque chose soudain se révèle, alors même que certaines statues se déboulonnent à tout va et que parallèlement l’Éducation Nationale entreprend d’éduquer des enfants de 4 ans à se masturber, la question se pose : Sade aurait-il été woke avant l’heure ? Sa pensée en phase avec le dérèglement des sens et du sens et ce qu’elle dénonce n’est-elle pas plus que jamais d’actualité ?

« Je ne me branlais pas sur des images comme mes petits camarades mais sur des mots », assume le poète.

L’autre scène, « l’ob-scène » intellectualisée, la scène longue en mode pause qui toujours, pérenne se dérobe, l’inavouable scène sous cape dans l’ombre sulfureuse des mots, la valse  vénéneuse de la queue du chat et de la souris sous le poinçon jazz du corps divulgué de l’écriture refermant chastement le voile sur un théâtre de filtres et de fentes propre à décupler l’intensité, Christophe Stolowicki nous en offre la vision indirecte intuitive et l’onde poétiquement portée entre les yeux à défaut de sa définition, par consomption dirait-on de désir rabattant le motif sur l’interdit en un argument d’actualité.

« Trop d’enfants essaimés. Est-ce aimer ? » – l’effet de style n’étant chez lui jamais gratuit comme en témoignera bientôt la chute : « Les sadiens sont les seuls vrais écologistes. »

Reste à vivre – et écrire – avec – et sans – le glas du gland – la chair de sa chair – le vit du vice rarement à court d’imagination habilement transmuté en or du temps sur papier bible.

Écrire à côté, de biais, à contrejour, la main du poète amidonnant les strates du temps – le bleu ressasse le rouge à l’envers : la poésie décompresse le réel –, mettre à distance le propos, le flouter, le diluer, le remixer, l’incarner dans une verticalité, l’éthériser, en faire saillir ce supplément de sens qui toujours échappe au temps court de l’actualité.

Plus loin, fermant la marche, Liliane Giraudon – « comment des enfants deviennent / deux vieillards simplement » – coupe sa phrase en deux morceaux dans une alternance de gros plans intranquilles et de contrejours mariant déliés la réminiscence autobiographique, le thème et le refrain, livrant la « clarté au sens de silence/sans visage comme l’herbe » aux « chiens qui dedans y dorment ».

La question – mordante – se pose, implose, s’impose, est posée (par Isabelle Goncalves), reste ouverte : faut-il/peut-on en rire ? « Rire est-ce pactiser ? », « Est-ce mal de rire ici, d’éprouver du plaisir à la lecture de ces tourments […]. » À l’heure où se décapitent les membres d’innocentes vierges, l’effroi fait-il encore rire ?

Qui ricoche de rire en rire n’est pas près de pleurer. Nous offrant un moment de détente salutaire – Sade so(aked) sad un livre d’avance entre les reins – Frédéric Ciriez met à contribution, au service de sa démarche, le foisonnant vivier que les réseaux constituent.

Clap final, pour déglacer tout effet de compacité j’ouvre au hasard mon Cioran sur l’un de ses « syllogismes de l’amertume » : « L’expérience homme a raté ? Elle avait déjà raté avec Adam. Une question pourtant est légitime : aurons-nous assez d’invention pour faire figure d’innovateurs, pour ajouter à un tel échec ? / En attendant, persévérons dans la faute d’être hommes, comportons-nous en farceurs de la Chute, soyons terriblement légers ! ».